Eis a cena: viro a esquina e vejo dois homens a uma distância média. Um, mais magro e baixo, está encostado ao muro. Calça um tênis velho de cor incerta, uma calça jeans suja e surrada, um agasalho de moletom bem maior que o seu corpo franzino e um boné vermelho escuro, desgastado.
O outro, de físico avantajado, está com uma mão espalmada no muro, o braço moreno fazendo uma leve pressão como uma trave sobre o ombro do oponente, cuja cabeça oscila como um pêndulo. Ele veste uma camisa polo azul de mangas compridas, uma calça de sarja verde musgo, sapatos marrom de bico fino e usa óculos de hastes grossas. Enquanto fala calmamente junto ao ouvido do menor, a mão ágil e fechada desfere um, dois, três murros no estômago do infeliz, e o corpo deste vibra e sacoleja como joão-bobo destes de postos de combustíveis. Seu rosto de cor indefinida se contorce com a violência cinética do adversário. Sufocado, ele vira o rosto de lado a cada nova pancada, o rosto franzido de medo e dor, os olhos e vermelhos, a boca transida, semiaberta, muda. A arcada tem diversas falhas e apresenta falta de dentes em cima e embaixo. Ele me vê e por um momento os olhos aterrorizados e úmidos me encaram pedindo socorro, enquanto meus passos vacilantes se aproximam do palco de terror. Penso em voltar para trás, mas a coragem se afasta de mim, e resolvo seguir em frente. Disfarço, olho de lado, saio da calçada, desvio e continuo a marcha lenta pela sarjeta. A aproximação é inevitável, incontornável. Estico o rabo dos olhos: nenhum carro àquela hora; fora do palco, tudo é silêncio; estamos sós. Mais quatro ou cinco passos e estarei na cena. Nesse momento o golias balança os ombros do pequeno davi que baila no ar como um manequim desarticulado. As costas batem contra o muro e um baque surdo emerge das entranhas de cimento e areia. Depois de três sacudidelas, o corpo fraco e inerte apenas obedece as leis da natureza e depois do último lançamento contra a parede dura, amortecido apenas pela vasta carapinha - o boné já voou ao chão - ele se lança sobre o agressor que, para não deixá-lo ir ao chão, simula um gesto que é também um embate, meio termo, quase acordo entre um abraço e um gesto de socorro.
Atravesso a menos de três metros de distância no momento exato em que, por uma química animal ou uma conjunção astral, uma boca encontra a outra. No meio da manhã fria, dois lábios se acotovelam, línguas dançam e um balé sinuoso se insinua entre dois corpos com fome.
Passo. O mundo repentinamente para suas guerras. Os estalidos e o som das entranhas me seguem como um rastro adiposo. No entanto, a cena não termina aí. Por pura pudicícia, não ousei olhar para trás e os sons se extinguiram aos poucos. Quando dobrei a esquina, o pescoço quis torcer e confirmar o que só os ouvidos apuraram, mas a vergonha redobrou seus cuidados sobre a minha curiosidade quase senil.
E esta crônica ficou sem um fim. Aliás, nem começo.
Nenhum comentário:
Postar um comentário