Tudo que a gente gosta é nosso

Foto: autoria reconhecida

Um textículo: "emudecimento"

os helicópteros desfilam no céu

aqui embaixo tudo é rotina: a feira

o pagamento no débito, o sol quente

a fila no caixa do supermercado

e o medo: sobretudo o medo

medo de quê? talvez de não se sentir

à vontade em não ter medo

paro no parapeito, olho pro céu

carregado de nuvens cinzas de verão

de pipas coloridas desfilando no vento

de helicópteros e seus roncos potentes

e fuzis que me miram friamente

olho pra esse céu e pergunto num sussurro

o que é isso, meu deus?

por que não consigo sequer escrever um poema?

e o céu, esse paraíso impassível

fecha-se e chora

essa água que não lava a alma

essa  lava que lava meu rosto

inundando meu choro

a cara marruda do céu

escancara

a milícia que não deixa

essa meditação chegar às nuvens

- tapetes da casa de deus

Um textículo: passarasas"

nos vãos entre terra e céu

entre montanha e mar

sei que voo

sei que volto

à sala de estar

gaiolas abertas podem ser

ninhos sem fechaduras

haiquase - exercício 85

um deposita o saco o fardo o asco
o outro, coletor de ex-luxos,
recolhe

haiquase - exercício 84

cactos são flores

por baixo dos espinhos

bate um coração mole

Um textículo: "chalezinho vermelho"

Fonte: Pinterest

Chalezinho vermelho era uma construção antiga que ficava numa rua sem saída nos confins de Itaguases. Lá, a velhinha vivia só. Vezoutra recebia a visita da netinha, que lhe trazia notícias da rua e alguma coisa pra ela comer, mandada pela filha, que trabalhava longe e vinha pra casa para dormir. As três mulheres viviam só. Com as chuvas de verão, as bocas de lobo carregadas de sujeira não suportaram, vomitaram toda a excrescência depositada nas artérias debaixo da pele dura do asfalto. As águas diluviaram e pela primeira vez subiram acima do combinado, alcançaram a cama da vovozinha e fizeram dela uma jangada. Mãe e filha, quando enfim conseguiram aproximar-se para socorrê-la, a encontraram surfando, a quilha do estrado batendo na janela. Quando os bombeiros chegaram, já tinha mudando de categoria, agora praticava vela com um varal, mesmo quase cega, semi-paralítica e um pouco surda. 

Segundo as últimas notícias, os militares suspenderam as buscas por causa do mau tempo. Amanhã cedo continuaremos à procura das duas, informou o comandante Lobão, responsável pelas buscas. 

Um textículo: "ad nauseam"

no fim da tarde o comerciante

recolhe o lixo acumulado.

depois de arrumá-lo junto ao portão

ele olha de lado sem desconfiar

de nada, estica os braços e passa

a mão sobre a dor imaginária

junto à lombar

franze a testa, não sabe se pela dor ou

de desgosto

quantos lixos acumulou e

nunca jogou fora? quais?

quantos presentes vendeu? quantos deu?

quais recebeu?

ao cair da tarde, o homem

sob a luz laranja, pálida e encardida

se desfaz de bens que alguém

revolverá daqui a pouco

ambos sem desconfiar que eu os furto

roubo suas agruras, valores

para esse poema cabisbaixo

(poemanenhum poemanada antipoema nãopoema)

poema desconfiado de que

somos luxo: todo luxo é descartável

alguns - bem poucos! -, recicláveis

Um textículo: "notícia que não altera a noite"

o carro, cansado do motorista

alcoolizado (sétima vez essa semana)

desfez-se dos freios

beijou e abraçou a árvore

morreram os três

Um textículo: " disciplina da gangorra"

estou desistindo da poesia

maldição que me acorda 

às três da madrugada 

sanguessugando as células intangíveis da alma

estou desistindo da poesia 

pois estamos em descompasso

ela vem sempre cedo demais

para minha compreensão atrasada

para a poesia, há de se ter 

essa disciplina da gangorra

para a montanha, o vale

e ao planalto, a planície

para a cobra, o rato

e aos bens, os males

aos cabelos, a calvície

ao cimento, o mato

e a cada pessoa que morra

o amor nos recrie e nos envolva 

estou desistindo da poesia

antes que a poesia desista de mim

haiquase - exercício 83

a lua crescente

anseia

seu presente: ser cheia

Um textículo: "três atos"

a manhã abre a cortina

a tarde quente parece uma sinfônica em silêncio

no intervalo entre dois atos

as nuvens precipitarão dos olhos

durante o crepúsculo

Um textículo: "amor"

que seja envolvente

ardente, diligente, gradiente

radiante

silente, contundente, incoerente

mas que seja 

antes de tudo, ente

(par da gente)

Um textículo: "as ruas de viaver"

foto André Vidotto, 2018

fico um tempo indefinido olhando a rua

seu tráfego de espantos

de acertar remetente ou perder destinatários

vivo absorto no mundo da musa que passa por mim

em declives insinuantes e curvas incertas

retas congruentes ou paralelas

e janelas amplas para contemplação de abismos laterais

via de não andar à ré

a linha do asfalto não permite saber nada do ponto final

por mais que tenha andado

sigo parado em crua solidão

uivo para o silêncio noturno das luas paradisíacas

e sombras fantasmagóricas

quantos defuntos enterrarei?

qual o local do próximo tropeço?

quando derraparei - e talvez até me equilibre - 

sem ofegar?

fixo esse tempo infinito na alma nua

e a visão privilegiada amplia a vertigem 

de ver além do olho

para depois desatar as amarras 

e permitir que a via vá, suavemente

dobrar outras ex-quinas

voar

no próximo passo

Um textículo: "Peri feria"

- Fá, vê lá na geladeira o que que tem pra comê!

- Fá, vê lá no seu Sampaio se ele não faz uma linguiça fiado pra temperar melhor esse almoço.

- Fá, vê lá se no tanque não tem um toquinho de sabão pra eu poder ao menos lavar o sovaco de um jeito decente. 

- Fá, vê lá o que tá acontecendo porque tem tanta viatura na frente da casa da dona Lindaura.

- Fá, vê lá o caminhão que tombou pra ver se não tem nada que dá pra catar pra gente. 

- Fá, vê lá como pastor da igreja se não tem uma cesta básica pra arranjar pra gente.

- Fá, vê lá que desculpa você vai dar pro seu Ananias sobre o aluguel, hein?! Tem que ser uma nova mas na medida da do mês passado, pra não parecer mentira.

- Fá, vê lá que tem uns homens aí na frente e acho que são da empresa de corte de energia.

- Fá, vê lá se a dona Augusta não vende uma vela ou um pacote fiado. Explica que cortaram a luz e a gente só vai ter grana na semana que vem.

- Fá, vê lá com a Adélia se ela pode ir lá amanhã lá naquela clínica que ela indicou pra gente ver logo aquele negócio da menina...

- Fá, vê lá que tem Testemunha de Jeová lá no portão!

- Fá, vê lá qual dos mercado tá com mais promoção hoje.

- Fá, vê lá o que você vai falar, oh!

- Fá, vê lá que que tá acontecendo pra essa gritaria toda.

- Fá, vê lá em quem você vai votar esse ano, hein!... 

- Fá, vê lá o resultado do jogo do bicho.

- Fá, vê lá o que você vai fazer com essa faca!

- Fá, vê lá o que cê tá pensando...

foto Elisȃngela Leite, 2015

haiquase - exercício 82

abaixo do calor

sempre tem mais calor

acima, vapor

haiquase - exercício 81

régia sensação

o silêncio, seus sons

tudo a dor rói

Um textículo: "haicai"

queria fazer

queria tanto fazer

que fui lá e fiz

da série haicaos

um textículo: "chuva"

parece ser isso:

um baile de águas.

as gotas, sortidas

parecem raios de sol 

- milhares deles - que

abraçam a pele sofisticadamente 

(os dedos agudos, depois

a massagem deslizante).

eu, convidado a dançar 

trôpego, duro, sólido

besta que só, só corri

me abriguei sob um 

teto duro e sólido

e não dancei - medo de tropeçar

na abóbada da vergonha

sob a luz do arco-íris

Um texticulozinho: "a respeito"

putaria é coisa de corpo em estado de poesia

um textículo: "dádiva"

Dentro do quarto, a cobra repousava. Ela, escovou os dentes, os cabelos, hidratou a pele, perfumou-se, rezou de joelhos, mordeu a maçã, desarrumou o lençol.

Adormeceu sob o efeito do veneno.

Um texticulozinho: "al dente"

Ascendeu à fogueira, esquentou, devorou. Com tantas fomes, qualquer saciedade a satisfazia.

Um textículo: "embate"

algumas dores doem mais sérias

sisudas, sinceras em sua missão

outros sorrisos riem, de alma pra fora

algumas palavras falam, quando calam

nesse embate

o que me envenena me nutre?

quem me chora rio afora?

ou me ri, rio adentro?

algumas palavras calam, quando falam

e gente simples, como eu, fica nesse dessaber

Um texticulozinho: "encantamente"

tudo posso no verso que me tece

Entrevista - Rogério Brito Correia (Literatura): Guarulhos, SP

Rogério, pelos olhos da fotógrafa e poeta Rosinha Morais 

UM OPERÁRIO DAS LETRAS

Rogério Brito Correia, operário, apaixonado por futebol, décimo segundo filho de um total de 14, nascido no interior da Bahia, e morando atualmente em Guarulhos, poderia ter percorrido os diversos caminhos previsíveis para quem vem “de lá” do nordeste. Um dia, porém, “a poesia o escolheu”, como ele mesmo nos diz. Através dos versos de cordel e dos minguados livros didáticos da infância e adolescência, ele foi levado às asas da literatura, vôo que nunca mais o deixou. Desde então, tal como Quixote, vem combatendo o bom combate bíblico, lutando contra os moinhos de vento da ignorância humana, através de várias atividades dentro do mundo literário. Neste depoimento, ele fala das várias frentes com as quais milita no duro embate em prol da arte, da cultura e da vida.

1) Quem é Rogério Brito Correia?
RBC: Um operário, um botafoguense, pai de Ana Clara, esposo de Lúcia Mendes, enfim, um poeta que nunca teve a pretensão de mudar o mundo, apenas compreendê-lo e tentando a meu modo transformar o cotidiano, às vezes sofrido, em versos. Sou da cidade de Itiruçu, interior da Bahia. Moro atualmente em Guarulhos. Filho de José Santos Correia e Antônia Brito Lago, décimo segundo filho da família de 14 irmãos.
Sou curador do Prêmio Guarulhos de Literatura e autor dos livros Telúrico Lunático (Editora do Carmo, 2018) e Cangalha Escangalhada (Gerúndio Edições, 2013). Publiquei em diversas antologias, jornais, revistas e fanzines. 
Coordenei o Sarau do Castelo Hanssen na Casa dos Cordéis, em Guarulhos, participei da peça de teatro Fala Sério Tia, de Osvaldo Alves. Sou membro e fundador do Grupo Olh’arte de Literatura, onde lançamos o Caderno Literário Catástrofe. Ministrei a oficina Exercício Poético com o poeta Vinicius Gonçalves de Andrade.
Ganhei o 1º Concurso Literário A Palavra em Prisma. Participei do segundo e terceiro Congresso Municipal: A Língua Diversificada Junto à Dinâmica das Línguas Naturais, realizado no Anfiteatro de História da Faculdade de Filosofia e Ciências Humanas da Universidade de São Paulo, organizado pelo professor e linguista Jairo Galindo. Também do III Fórum Mundial de Educação na discussão de Educação pela Autogestão. E do projeto de Bosco Maciel, Vida e Obras dos Poetas Nordestinos e Vida e Obra dos Poetas Guarulhenses, na Casa de Cultura Água e Vida.
Lá no interior da Bahia nunca tive acesso aos livros, não existia biblioteca, muito menos livraria, lia apenas o que aparecia nos livros didáticos, fragmentos de contos, algumas poesias, mas tinha um amigo que carregava alguns folhetos de cordel, foi quando peguei gosto pela literatura. Acho que não escolhi a poesia, ela me escolheu e sou sempre muito grato por isso. A poesia é a minha forma de encantar e desencantar o mundo:

Inevitavelmente poeta

Eu nunca pensei em ser poeta

Pensei em ser tudo na vida, menos poeta.

E hoje o que me resta é ser poeta

E ser poeta para mim, é tudo.

Quando eu cheguei aqui na capital

Vi que todos eram obcecados pelo capital:

Esqueceram de sentir a sensibilidade do poeta,

O devaneio do poeta

A riqueza e pobreza do poeta

Que à surdina de uma noite 

Escreve em um guardanapo de papel em um bar qualquer

Pensando nos poetas que passaram em sua vida:

Drummond, Cabral, Bandeira, Augusto, Baudelaire, Patativa,

Lorca, Pessoa, Zé Limeira, Homero e Neruda.

São tantos que deixaram suas marcas, não só nos livros

Mas nos corações cheios de acidez e doçura, na tortura,

Na loucura.

Aqui estou na “Paulicéia Desvairada” 

Vivendo vida modesta

Entre o caos e a sesta

Vou escrevendo poesia sempre que possível,

Mas é impossível fugir daquilo que me persegue.

Não que eu seja digno de ser poeta

Mas a vida me fez assim:

Poeticamente válido 

Pateticamente sábio

Possivelmente vívido

Meramente morto

Espiritualmente solto

Sobriamente louco

E inevitavelmente poeta.

*poema do livro Cangalha Escangalhada

"A MINHA POESIA TEM UM POUCO DE SAGRADA, UM POUCO DE SANGRADA E UM BOCADO DE PROFANA" 

2) Quando você cita que “Acho que não escolhi a poesia, ela me escolheu”, aparece uma citação cuja origem é bíblica. O que há de sagrado na sua poesia? 
RBC: Estou um pouco perdido para responder tal pergunta, eu não sei o que há de sagrado em minha poesia, talvez a minha poesia se torne sagrada, quando atinjo de  alguma forma a irmandade em nossas catacumbas, nossos saraus, eventos literários, reunião de escritores, é aí que a magia acontece e nossas almas se elevam e nos faz transcender. 
Com o passar do tempo muda-se concepção de santificar ou demonizar o poeta, alguns que já foram “malditos”, subversivo, hoje nem tanto. Eu tenho muitas dúvidas, mas pensando bem, acredito que a minha poesia tem um pouco de sagrada, um pouco de sangrada e um bocado de profana. 
Eu sinto toda essa mística dos poetas quando leio Murilo Mendes, Fernando Pessoa, William Blake, Baudelaire, Rimbaud, os poetas da geração beat e outros tantos que nos faz viajar.
O poder da poesia é muito forte, assim como o poder da oração de São Francisco de Assis: 
 “Senhor, fazei-me instrumento da vossa paz
Onde houver ódio, que eu leve o amor
Onde houver ofensa, que eu leve o perdão
Onde houver discórdia, que eu leve a união”.

3) O que você lê?
RBC: Eu descobri os livros um pouco tarde, mas sempre gostei de ler, de escrever, de escutar as boas estórias que os mais velhos contavam nos passeios nas casas no interior da Bahia, acho que aquelas estórias eram o primeiro acesso à literatura. Só depois, quando cheguei em Guarulhos, tive acesso aos livros. Eu vivia nos sebos e comecei a ler de tudo, mas buscava principalmente os poetas: Augusto dos Anjos, Castro Alves, Fernando Pessoa, Drummond, Bandeira, João Cabral de Melo Neto. Roberto Piva e Claudio Willer que fui conhecendo posteriormente, até chegar nos beats e os poetas contemporâneo, que alguns são até meus amigos. Na prosa fui descobrindo uma infinidade de escritores geniais como Machado de Assis, Jorge Amado, João Ubaldo, Balzac, Garcia  Márquez, pirei também nos russos Dostoievski, Tolstói e outros tantos. Na realidade não é fácil falar das minhas leituras, como eu sou um pouco desregrado, vou lendo o que aparece e não tenho uma linha de leitura, às vezes no mesmo caldeirão (que é minha mochila), tem Saramago e Kerouac, José Lins e Flaubert, Graciliano e Verissimo, e por aí vai... Eu também leio muitos os escritores do cenário atual que vou conhecendo nas andanças que faço. Não vou citar nomes porque são muitos, e cada um, a seu modo, tem grande importância em minha simples carreira de poeta.

"OS GOVERNANTES NÃO TOLERAM A POESIA"

4) Estamos vivendo um momento no Brasil (e mundo) em que os direitos civis parece estar perdendo a luta contra a barbárie. Onde a arte pode contribuir para reestabelecer o equilíbrio do mundo?
RBC: O poeta não derruba governo, porém temos a importante missão de buscar uma sociedade mais justa, mais igualitária. A nossa luta nunca será em vão. (Certamente, vou falar muitos clichês aqui, mas não dar para fugir deles). Os grandes escritores sempre tiveram essa preocupação com os problemas sociais, eu só acredito em escritor que tenha uma causa, uma bandeira, uma ideologia: Castro Alves, Patativa do Assaré, Maiakovski, Garcia Lorca, Bertold Brecht entre outros tantos que se incomodaram com a situação do outro. 
Os governantes não toleram poesia, porque muitas vezes a poesia é um dedo na ferida, e eles querem nos aniquilar. O poeta engajado é muito mais que um poeta, na atual conjuntura do país é imprescindível ser um poeta militante. 
Apesar da turbulência e da truculência, a poesia e a arte sempre serão resistências. 
Certamente a arte não salvará o mundo, mas o deixará mais colorido, menos pesado. 
Vou finalizar com esses ver versos de Bertold Brecht:
“Para que tem uma boa posição social,
Falar de comida é coisa baixa.
É compreensível: eles já comeram”

5) Você mora numa cidade que é a segunda maior renda per capita do estado. Consegue perceber reflexos desse acúmulo de capital revertido em investimentos de cultura e arte?
RBC: Guarulhos, cidade em que resido, tem uma das maiores rendas per capita do país, uma cidade superdesenvolvida com diversas empresas, aeroporto internacional, malha rodoviária de grande relevância, a maior cidade não capital do Brasil, porém na cultura Guarulhos não é esse gigante todo.
Faltam projetos e políticas públicas que perdurem, falta de conservação dos espaços culturais: os teatros, biblioteca, acervos históricos, estão deteriorando, o que nos deixa entristecidos. A agenda cultural na cidade está cada vez mais pobre de espetáculo musicais, danças, teatros, cinema e na literatura é um Deus-nos-acuda. Os secretários de cultura não têm a menor sensibilidade para entender a força dessa produção cultural. 
Certamente, o que nos salva é a cena independente: O Slam do Prego que consegue reunir, às vezes cem, duzentos e até trezentos jovens em uma praça pública para falar poesia, geralmente de resistência. Com uma organização entusiástica de Rosinha Morais, Monique Martins e Joel Dias Filho. O Prêmio Guarulhos de Literatura, também independente de governo e organizado por Auriel Filho, é uma das vertentes literárias com grande ênfase na cidade, onde se premia autores de todo o estado de São Paulo. Os saraus que acontecem em vários espaços mantêm a chama acesa. 
Guarulhos promoveu nos dias 30 de novembro a 9 de dezembro de 2018, o Salão do Livro na cidade, onde teve uma participação insignificante ou quase nula dos escritores locais. Foi convidado apenas a AGL (Academia Guarulhense de Letra), que tem pouca representatividade entres os escritores da Cidade. 
Apesar dos pesares, Guarulhos não é uma lástima, muito pelo contrário, é uma cidade que tem uma bela e diversificada produção cultural: arte visuais, música, teatro, cinema, literatura e muito mais. Guarulhos uma cidade que me acolheu e eu derramo todo meu amor por ela. "I love Guarulhos".

6) O que você está escrevendo? Tem alguma coisa prestes a ser lançada?
RBC: Não pretendo lançar nem uma obra a curto prazo. Literariamente, o ano de o ano de 2018 foi de grande produção, lancei o meu livro de poemas Telúrico Lunático, participei de três antologias poéticas da Editora do Carmo: O Poeta é Um Fingidor, Havia Uma Pedra, Para Vinícius; e também participei da Antologia Gotas de Vinagre, produzida pelo poeta Nego Panda, da Baixada Santista. 
Estou escrevendo à la Dorival Caymmi, alguns contos, crônicas e poesia. Quando serão publicados? Ainda não sei, espero que não demore.

"INDEPENDENTE DE QUALQUER TECNOLOGIA, O LIVRO 

SEMPRE TERÁ O SEU ESPAÇO"

7) Como você vê imagina o futuro da literatura, com as mudanças tecnológicas que estão em curso? 
RBC: Eu vejo com bons olhos, não acredito que essas mudanças tecnológicas irão acabar com o livro físico. Os escritores devem usar a seu favor essas mudanças, serão inevitáveis. Eu mesmo já estou compreendendo os e-books, gosto dos blogs e outras plataformas digitais, apesar de usá-las com moderação. Porém nada vai substituir o encontro, o bate-papo, o contato direto com o autor, o autógrafo, o abraço, lançamento do livro, mesmo porquê nunca vi um escritor fazendo de lançamento de um e-book. 
Muitas pessoas poderão questionar se não é a tecnologia que causa o fechamento das livrarias. Particularmente não acredito nisso, o problema da literatura é muito mais amplo.
Independente da qualquer tecnologia, o livro sempre terá o seu espaço.

8) Quando você fala que "o problema da literatura é muito mais amplo", referindo-se à quase eterna problemática da literatura no Brasil, imagina ideias e/ou soluções que poderiam ao menos atenuar o pesadelo que é essa questão? 
RBC: A literatura fala muito de um povo, de sua cultura, linguagem, costumes. Existem muitas medidas a serem tomadas para que a literatura tenha uma prática prazerosa e não apenas uma obrigação de leitura. Uma medida que poderia surtir efeito a longo prazo, seria o investimento nas bases, para formação de leitores. A escola, os pais e os professores têm um papel fundamental para que isso aconteça, trabalhar a literatura de forma lúdica é o grande segredo para conquistar os alunos e formar em eternos leitores.
O poder público muitas vezes deixa a desejar, deveria ter mais fomento para literatura, ter projeto que contemple essa área do conhecido, que é de grande importância para a sociedade. 
Acredito que o escritor também tem que se aproximar da sociedade, da sua comunidade, pois os escritores ainda são vistos como um intelectual de difícil acesso (sic), longe da realidade de muitas pessoas, como se ele vivesse em outra dimensão, apesar que esse conceito está mudando atualmente. 
Certamente, não existe uma receita pronta para atenuar o pesadelo, e sim tomar um conjunto de medidas para o fortalecimento da literatura com debates entre os escritores, editores, livreiros, sociedade civil, que só assim a literatura terá o seu lugar de destaque.

9) Você circula em diversos locais onde está acontecendo uma ebulição artístico-literária. Desse universo marginalizado da expressão, tem algum nome que você gostaria de citar ou referendar?
RBC: Eu poderia citar apenas um nome, mas eu transito nesse meio literário há quase 20 anos. Nessas minhas andanças conheci diversos artistas, muitos deles tiveram uma grande importância em minha vida de poeta. Quando comecei a escrever conheci o poeta Ibrahim Khouri que dava “Curso de Versificação” na Biblioteca Monteiro Lobato. Nesse curso conheci Vinícius Gonsalves de Andrade que é um poeta sensacional, ele foi o grande mentor do grupo que fundamos, chamado Grupo Olh’arte de Literatura. Nessa mesma época, conheci diversos poetas que reverencio: Francisco Marques, Mauricio Del Manto, Anderson Alexandre Ávila, Jean Narciso Bispo Moura, Wagner Pires (fundador do grupo Antropoesia), Ale Saito (poeta e Studio KAS Tattoo), Fabio Mello, Auriel Filho (atual idealizador do Prêmio Guarulhos de Literatura), Bosco Maciel (fundador da Casa dos Cordéis), Eugenio Asano (que foi escritor e editor da Gerúndio Edições), Castelo Hanssen poeta, jornalista e uma pessoa maravilhosa que sempre nos incentivou. Um pouco mais recente conheci outros escritores com um trabalho bem relevante: Rosinha Morais, Akira Yamasaki, Escobar Franelas, Fabiano Fernandes Garcez.
Agora, falando em universo marginalizado, quero referendar um artista que veio do interior de Pernambuco, com pouco apoio financeiro, pouca formação acadêmica: Osvaldo Alves é o que chamamos de artista nato. O cabra é poeta, ator, cantor, faz teatro produzindo seu próprio cenário e dirigindo seu espetáculo. Ele também é o escultor, fez a escultura do “Índio Guaru” que está exposto no Parque do Bosque Maia em Guarulhos. Muitos admiram a sua obra, poucos sabem quem é esse grande artista, tão marginalizado. Saúdo Osvaldo Alves! Um homem que tira o pouco que tem para investir no que ele mais ama, a arte. Fiz um poema para homenageá-lo.

À arte rica

(Ao poeta e amigo Osvaldo Alves)

Nada é mais claro

Do que a clareza de teus poemas

Nada é mais puro 

Do que a pureza da tua arte.

Nada é mais beatificado

Do que a palavra que tu trazes

Nada é mais vero

Do que a veracidade de tua luz.

À tua arte é leve

Apesar do fardo pesado

Que tens que carregar.

À tua arte deixa mazelas

Mas não deves remediá-las.

À arte cura 

Apesar das sequelas.

À tua arte faz rir, faz refletir; 

Sobre as enfermidades do mundo.

Sobre o cotidiano

E sobre o que estamos fazendo vida.

À tua arte é rica

Mas não te enrica

E muitas vezes consomem

O pouco que tu tens

Mesmo assim você traz a arte 

Como filosofia de vida.

À arte pela arte

À arte pela vida

À arte pelo simples fato de ser

À arte pelo simples fato de ser.

10) Tem alguma questão que você gostaria que eu tivesse abordado? Se sim, faça a pergunta e responda a seguir. Obrigado!
RBC: Não. Você foi muito coeso nas suas perguntas e não me atreveria a fazer-me mais uma pergunta. 
O que eu quero mesmo é agradecer pela oportunidade de mostrar um pouco do que sou ou do que penso que sou. A gente tem poucos canais que nos dão a oportunidade de expor nossas ideias. Eu só tenho a agradecer. Muito obrigado. 

Verdades e mentiras

Digo que não sou, sendo

E quem me disser que não,

Mente.

Digo que não quero, querendo

E quem me disser, não queira

Mente.

Digo que não vejo, vendo

E quem me disser, talvez,

Mente.

Digo que não peco, pecando

E quem me disser, iníquo. 

Mente.

  

Digo que não minto, mentindo

E quem me disser, mentiroso,

Mente

Foto de Cesar Augusto Carvalho

Capa do livro Telúrico Lunático, clicada por Luka Magalhães

Um texticulozinho: "janeiro"

noel agora dorme

missão cumprida

missão curta

da série haicaos

Um texticulozinho: "final feliz"

foram gêmeos um para o outro

Um texticulozinho: "aforismo"

ócio ao ódio

quase ode

ao cio

da série haicaos

Um textículo: "As miragens do homem"

Pedro e Zé tinham voltado do almoço, escovaram os dentes e desceram para a sala. Trabalhariam mais uma hora e então iriam embora. Foi quando Dênis chegou para a troca de turno. A distância e o itinerário do ônibus obrigavam-no a chegar cedo demais, ou atrasado. Sentou-se na cadeira ao lado de Pedro.
- Cadê o Alves? Almoçando?
- Sim. – Pedro respondeu distraído. Houve um silêncio breve e então ele voltou-se para o amigo – Por quê?
- E a Bella e o Carlos?
- Ela tá almoçando e ele deve estar em alguma reunião.  
Silêncio. Pedro com os EPIs e Dênis distraído tamborilando as mãos nas coxas.
- Tenho um negócio pra te contar.
- Conta!
Dênis olhou de lado, passou a unha rente ao pescoço, apontou Zé pelas costas.
- Lesco.
O outro entendeu. Olhou Zé também, concentrado no ajuste da máquina. Bateu no ombro do outro, levantando-se.
- Vou ali buscar um café na copa. Vamos lá?
Saíram.
- Que foi? – Pedro perguntou ainda no corredor, nem esperou entrar na saleta.
Chegaram, mas nenhum dos dois se serviu. Dênis encostou na pia, cruzou os braços.
- Fiz uma besteira, cara.
Pedro mal tinha se encostado à parede, mexeu-se e colocou as mãos nos bolsos do avental.
- Diz, meu, desembucha!
O outro descruzou os braços, a tatuagem visível no bíceps esquerdo, debaixo da manga curta da camiseta justa. 
- Nem sei por onde começar.
- Se você não falar não tenho como ajudar.
O outro coçou a cabeça calva, ameaçou cruzar os braços mas soltou-os de uma vez, bufando.  
- Mano, ontem dei uma bola fora coma dona Fernanda.
- Fernanda?... Sua mulher? 
- É.
- Como assim, Dênis? Não vai me dizer que você voltou a sair com aquela fulaninha dá do RH.
- Não não não não – o outro cortou sua fala – se fosse esse o problema, estaria bem. O negócio é mais sério. – E passou as mãos suadas no rosto contraído.
- Cara, você ta me deixando preocupado. Que que é, problema de saúde?
- Não! Quer dizer, é. Sei lá, acho que é.
Pedro começou a andar no pequeno cômodo, pegou um copo, serviu-se de água da torneira mesmo. 
- Então fala, porra!
Dênis saiu olhou a porta, prestou atenção ao corredor, então comentou, a  voz baixa.
- Broxei ontem, meu! 
O outro o encarou. Depois riu, primeiro baixinho, depois riu alto, gargalhou. Perdeu o fôlego. Dênis continuou sério, o rosto contrariado.
- Broxar é normal meu! Você não tem mais 15, 16, 20 anos... você já é um quarentão, meu.
Dênis ameaçou sair, foi puxado pelo outro já no corredor.
- O que foi, meu? Vai pirar só porque deu uma falhadinha? – E convenceu o outro a voltar lentamente para a pequena cozinha.
Com a cabeça baixa e os olhos inchados do outro, finalmente Pedro se deu conta de que uma coisa muito séria estava acontecendo na vida do amigo. Trabalhavam juntos há mais de dez anos, as famílias se visitavam. Ele lamentou o humor ferino que machucara o parceiro de tantas aventuras. Pensou em dar um abraço mas ficou só na ameaça. O outro levantou os olhos e o encarou. Quase chorando, baixou a cabeça e encostou-se junto à pia novamente.
- Não vou perder tempo contando minhas coisas pra você. Aliás, nem sei porque fui comentar contigo. Daqui a pouco toda a empresa vai estar sabendo e minha moral vai pro bueiro. Deixa pra lá. – E ameaçou sair novamente. 
Pedro travou na entrada da porta. 
- Fala, Dênis! Falaí, meu. Desculpe qualquer coisa, mas você está me deixando preocupado.
Silêncio.
- Fala, meu!
Ambos se encaram. Os quatro olhos umedeceram lentamente. Abraçam-se sem vergonha.
- Faz quase uma mês que só broxo, meu! Tô zuado!
Desabraçam-se.
- Porra, meu, vai no médico.
- Não posso, cara. 
Nisso Dênis solta um peido. Nem levanta a cabeça, irônico como das outras vezes. O amigo entende que é uma quebra no protocolo, um pequeno respiro na tensão mas não aguenta, sai da saleta, ri no corredor. Volta depois de algum tempo, esticando a gola sobre o nariz.
- Caramba, desse jeito não posso te ajudar. – A voz sai anasalada.
Ambos riem, tímidos. Quase escancaram a gargalhada, mas essa sai envergonhada e não dura mais que dez segundos. Cessado o momento distraído, uma nuvem volta a pesar sobre as frontes.  
- Falaí, meu. Que é que tá acontecendo?
- Fiz uma besteira, cara! Tem uma vizinha lá da área que se engraçou comigo e, você sabe, né? Urso velho perde o pelo mas... – dá de ombros – né? – e sorri amarelo.
- Putz, fez besteira?
- Então, rolou um tererê, sabe?, e eu tava de boa, mas pra garantir, tomei um azulzinho, entende? 
-Tá. E aí?
- E aí que saí com ela uma, duas, um monte de vezes, e fui me garantindo com o comprimidinho. – Sorriu torto e emendou. -  Você sabe, nunca tive problemas mas na nossa idade é bom ter um seguro.
- Tá. Ta bom. Mas e daí? A dona da pensão descobriu?
- Então, foi aí que deu merda, meu. Teve um dia lá em casa que a coisa não rolou direito, entende? O bicho não quis subir.
- Mas você não tava na medicação, porra?
- Tava fora de casa, mas não sei se foi nervoso ou o quê. A merda foi que o bagulho falhou e isso me deu uma insegurança danada. Daí apelei pro comprimido em casa também.
- Caraio! Virou dependente. Dênis?
- Então... e eu não sei o que faço. – Pensativo. – O que você acha?
- Vai no médico, porra. Explica pra ele. Ou num psicólogo.
- Você é louco? Vou chegar no médico e.. e... – baixou a voz, olhou o corredor – e vou falar que tô broxando? – quase cochichava – Eu lá sou homem de falar essas besteiras? 
- Então você vai fazer o quê?
- Então, é isso que não sei. O problema é que tá pesado. Motel, mesmo os pulguentinho, faz a grana escorrer pelos dedos. E a porra do comprimido é cara pra caraio. 
- Por que você não compra o genérico? É bem mais barato.
- Já pensei nisso. Mas e se não for tão bom e fazer eu passar vergonha? Já pensou eu sair com a fulana, gastar duas horas de motel e ainda ficar só bamboleando?
- Pô, meu, seu problema é mais psicológico, pelo que você ta falando. Vai num especialista, cara.
- Já falei que não vou chegar em lugar nenhum pra ficar puxando esse tipo de assunto. E a minha moral, onde é que fica? Prefiro morrer.
- Então não sei.
- Porra, meu, pedi uma ajuda e aí você tira o corpo fora?
- Então tira essa aventureira da jogada. Volta pra casa. A Fernanda tá desconfiada ou coisa assim?
- Acho que não.  
- Então?!...
- Falei que você não tá ajudando. Imagina! Ficar só com a titular e ainda gastar dinheiro com remedinho só pra sustentar ela. Endoidou, cara? Eu lá sou homem de ficar gastando fortuna com minha mulher? - E completou - Porra, Pedro, você não me ajuda!

Um textículo: "pavio"

acender o por do sol

no fim de uma tarde clara

ascender, apagar

essa voragem amarela

e entender a pele que fala

responder ao cio do fogo

lírica prosa da rima

zelo quente dessa aflição

atender aos tantos apelos

rio que escorre rio acima

apreciar os anseios da alma

que só saberá mais tarde 

além do estado de tesão

de celebração à saúde

febre saudável que arde

suor sob o sol seco

nuca seca sob o suor 

a leve contração que nunca é

apenas um certo friozinho

ou todo esse ardente calor

Um texticulozinho: "às vezes o heroi vence"

Abrir o zíper da capa, descer do ônibus com quem sobe ao palco, voltar, sorrir e envolver no melhor abraço. Ir para o próximo capítulo.

Um textículo: "viena vietnã"

num dia quente de primavera em 2018 comecei a rabiscar estes escritos:

"as rubras negras americanas

desfilam no fashion week fora de época

carnaval fora de moda

carnaval sem carnaval

de ruivas achocolatadas e cabelos descrespados

em completo exílio de si.

não são brancas nem coloridas

não são brasileiras nem marcianas

não estão mudas mas silenciadas

não são feias mas embelezadas"

parei

desisti quando percebi que não estava escrevendo o que previ

não escrevia o que tinha me motivado

desisti

desisti por não saber como escrever os versos que gostaria 

que não saem da cabeça para vibrar na escrita

por só fazer versos que me saíram tortos

sem jeito, indesejados, fetos abortados

versos até vivos que agora apenas respiram

estranhos seres viventes que adquiriram vida e 

aguardam cuidados vitais

eu, como mãe, reconheço meu filho 

essa elaborada poesia que fiz

mesmo que inacabado, pois se reescreve, comigo

com as pessoas, com o mundo ou a sós

todo dia em todo lugar

desisti daquilo que resistiu

ponto. não final

dias depois, voltei ao texto, tentei remendá-lo:

"são duas (ou mais) américas

das rubras ruas

negras

de gente americana de madeixas negras

negras rubras

de unhas vermelhas

escarlate

e bocas carmim

a beleza negra de red hair

e outra boniteza, a de moa do katende, marielle, nina simone

são duas américas 

ou mais

sempre contrárias, bélicas 

de ruas escuras

onde o rubro sangue

corre na pele impermeável do asfalto

brota no tecido duro do cimento

verte no mar seco do sensacionalismo.

- são suas américas, bird

- são mais américas que isso, malcolm 

- muito mais, martin

a que mais gosto? da bela da lente do olho da memória 

no close de spike lee

´estrelando, elza soares conceição evaristo marcelo ariel

milton santos pixinguinha daiane dos santos´"

insisti

mesmo sabendo que continuava a não escrever o que gostaria

por saber que estava taquigrafando sensações anacronicamente

e que o filho que pari era outro, mas era filho e era outro

e era meu

e era eu

(desistir é uma prática de pessoas que criam; elas desistem para poder recriar o incognoscível)

(insistir é uma forma de falar da fórmula que ajuda a vender algo, 

mesmo que desimportante) 

por isso não resisti a esses verbos irregulares

e não resistindo, senti as dores dos que não sabem o que fazer

quando o fardo pesa, a dor vem 

e o horizonte aparece feito de bifurcações

e das muitas oportunidades que a vida dá à pessoa

e a sensação pesada do tempo perdido.

besteira: tempo perdido não existe

tempo perdido é uma ficção 

aquele que supostamente pode ter sido apreendido

(a menos que você esteja preso de suas memórias, sem saídas

para a direita ou esquerda, para frente ou atrás, 

sem saídas para dentro)

na verdade, a vida - assim como a poesia - não pode 

com a força persuasiva da falta de palavras

ou de sentidos

e nem a soma de todos os gestos 

e nem os meios sorrisos

e nem a força de todos os afetos

nada, ninguém pode

se eu desistir

se eu insistir

se eu resistir

na verdade, a poesia pode

mas às vezes a vida fode antes

(verão de 2018)

e o outro, e este 
- poemas? -

nada é nunca são