Combinaram de escrever com quatro mãos, um textículo que, reconheçamos, não valia meio cérebro.
Um autor reconhecido pelo seu talento, em crise, percebe que está lento.
Entre ele e eu, textos ex-vazios.
Mais? Só quando a transpiração sair a passear com a inspiração, de novo.
Entre ele e nós, dez cursos (só discursos).
Cloaca, termos novos para velhas melecas.
Sétimo texto, trecho de acomodação intelectual (mas que o autor chama de crise de abstinência).
Colhi um flor de sol para iluminar seu coração-jardim: aceite-a.
Entre ela e eu, um carinhoso nó une nós.
Silêncio não é zero.
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